Когда писатель становится писателем, надо ли ему быть Гением или /см./?
Идея - точка опоры. И, найдя ее, носится обнаженная своей искренностью мысль
по узким извилистым улочкам Сиракуз мозга с криком "Эврика!".. и эхо гулко
доносит - "Эвридика"!
Да!
Найдя идею, стань Орфеем.
Если же ты можешь сказать, но!!! слова рассыпаются цветными бисеринками по
пока что бескрайнему полю жизни, не нанизанные на нить Идеи-Ариадны, то не
получится прекрасного ожерелья, которым достойнее любоваться, нежели
носить. А уж коли носить, то - в душе и памяти..возвращаясь вновь и вновь к
цветным радужным словам, освещающим мысль.. или - освЯщающим?
И получится как у Ильфа:"Желтое японское солнце светило в упор, затрачивая
всю свою силу на освещение такой мелочишки, как граненая пробка от пузырька с
одеколоном "Турандот".
Идея - нить повествования.. талантливая форма выражения ее - жемчуг, который
сделает Идею - ювелирным украшением.
Точнее Анны Андреевны и не скажешь - четками. Которые захочется перебирать и
перебирать, лаская органы чувств бусинками слов, предельно ощущая каждую
искрящуюся грань их.
Четки.
Атрибут Духовности.
Так что, идея и форма ее выражения - едины. И лишь в союзе они дадут истинное
творчество.
Скорее всего, Вам не повезло с переводом - с середины 80-х они все больше стали
напоминать подстрочники.. многие переводчики забыли, что такое "выласкивать
слово" нагоняя листаж.
Вы поймали идею, и поняли ее близость Вам. Но!! нечищенные ботинки слов и
траур под их ногтями отталкивают от полного попадания на одну волну с автором.
Скорблю вместе с Вами)
Приведенный фрагмент - расселина. Ущелье между прошлым и настояшим. На
дне - туман, скрывающий и искажающий воспоминания и - попытка пройтись по
шаткому мостику в то время, когда точка Важности осталась незамеченной.
Точка опоры настоящего.
Она могла быть иной.
Но ушла водой из глубокого омута, как стекли в никуда года и события.
Ухожу в прошлое в поисках настоящего.
Запертая в клетках мозга память, заблудившаяся в его извилинах - собирается в
комок, жар нетерпения и холод одиночества превращают ее в клинок, пронзающий Время.
Концентрируется в одной точке, как свет фар автомобиля, на котором мчусь туда, мимо чего проскочил когда-то, не заметив.
Снег усиливается..он помогает мне заблудиться. Уж лучше заблудиться по дороге к
прошлому, чем увидеть, каким оно стало. Глаза души слезятся от встречного ветра
в закрытой машине..Начинается вьюга.
Не нужно пафоса неумелого -
Вьюга плачет. Пожалуйста,
тише!
Кто обидел тебя, белая?
Мне пожалуйся,
я - услышу.
Я просто обязан услышать в ее плаче те ноты, которые звенели в душе тогда, когда
на месте руин стоял Дом. "Оглянись на дом свой, Ангел"..Ну почему же я не
оглянулся?
Тому, кто не захотел оглянуться, придется возвращаться.
Дорога описывает - кольцо? Петлю.. всплывает в памяти слово Мёбиус..Фамилия?
Набор звуков? Созвучность бесконечной гонки от себя - в прошлое ли, в
завтрашнее?
Случайный взгляд на обочину. Там, в заснеженном лесу - прекрасная
рыжеволосая девушка. Моя юность..Огонь и Красота.
автор фотокартины Светлана Беляева.
Жму на тормоз. Заносит слегка.
на безлюдной вечерней дороге.
Выхожу и иду по колено в снегах.
Холодеет, сжимая перчатку, рука,
И предчувствие - душу холодом трогает...
Эх, была - не была.. я на пьяный костер
твоих рыжих волос -
мотыльком или ангелом -
подойду, подлечу - что б потом не стряслось...
леса зимний простор
и заката отблески алые.
белый призрак одежд черной курткой обняв,
прошепчу, не надеясь услышать ответ:
- что с тобой? ты замерзла?... да, или - нет?
не меня ль ты ждала? не меня...
а потом - два пути.
или - в лес за тобой,
чтоб вернуться - иным, или вовсе пропасть
и сгореть в пьяном пламени рыжих волос...
иль - опять мне по снегу к машине брести
по привычной тропе, отведенной судьбой,
вспоминая о том, что прожить не пришлось..
габариты горят - два огня..
и, пытаясь ключом в зажиганье попасть,
сердцу в такт все шептать:
не-ме-ня-ты-жда-ла-н
Обледенели цветы моей юности..холод одиночества и щемящее ощущение невозвратно потерянного там..где тебя уже давно не ждут. Прошлое не ждет. Оно не покидает тебя и никогда не дастся в руки..как тот юркий окунек, которого ты упустил у самого берега бездонного омута. Текла вода..омут стал ручьем..Пересыхает ручей и в горле.
автор вопроса выбрал этот ответ лучшим